En poesía vivir

1939

2012-01-20T11:27:00.000-08:00

Caer de muerte y aves a la par.

El graznido seco, el piar cansado

de un gorrión, que lloroso y desganado

dejó en huellas su tácito cantar.

Caen hojas sangre y son tierra y son mar.

Olas llevaron tiempo de verano:

las hojas que acabaron en mi mano.

Al compás vespertino todos van.

Me caen los sueños y la luna llora,

la rosa de verano me arde y quema,

el malestar de espinas hiere ahora.

Chispas del cielo que a veces se sueñan

diadema en sol y luna abrasadora,

siendo tan solo estrellas que se estrellan.

Sí, ma non troppo

2012-01-10T01:25:00.000-08:00

"El hombre es una pasión inútil"

Jean Paul Sartre

"¿A Sartre? ¡Ja!"

Soy un hombre, animal para la muerte,

camino por veredas sangre y luto

de la tierra en que todo me es hirsuto,

pues de todo me dicen que es inerte.

A ti, mi mundo, no quise perderte;

pero al ser solo venganza tu fruto

agrio, desgarro cruel y diminuto

el sol que me eclipsa para no verte,

se hace sentir intensamente el frío,

que atraviesa toda el alma y congela

mi quimera, mi rosa, mi rocío.

Se consume mi vida, es una vela,

que quemando todo lo que era mío

se convierte en mi sol, mi nueva estela.

CAMINO DE BELÉN

2011-12-21T00:51:00.000-08:00

Amando a los demás,

descubriréis el sentido de la vida.

Un auraenvuelve todo en alegría:

lasluces, las calles, su gentío,

aquellaestrella desde ayer es mía

y vayadonde vaya yo la sigo.

Junto atres sabios reyes hoy camino,

monarcasde oriente con luz por guía.

Grandestesoros -llevo el alma mía-

buscan asu fin, buscan a su Niño.

Pareceque aquel brillo ahora se apaga;

pero elalma aún ansía su sentido,

cuando no hayclaridad y no hay calma.

No sépor quién mantengo la esperanza;

¡ahorasí!: el resplandor divino

que sumeen paz y en alegría al alma.

¡Feliz Navidad! Bon Nadal!

GALOPAR

2011-12-13T00:40:00.000-08:00

Anduve montado yo

en caballito de madera:

atravesaba mil mares

y la vuelta di a la tierra.

Recordé que era madera,

que mi mar era la tierra,

que mi tierra era la acera.

HACER CAMINO

2011-12-08T02:59:00.001-08:00

Pisar.

Silencio.

Y volver a pisar.

A mi vera un haya, a lo lejos trigo.

El milagro que unos cuentan,

las leyendas que otros narran...

Fue allí, junto al molino.

La frondosidad del alma,

la profundidad del bosque,

un roble y mis sentidos

se unen aquí, en el camino.

Parece que las sombras

2011-11-24T12:06:00.001-08:00

A Ignacio Barroso, por sus 20.

Parece que las sombras

ahora hablan por las noches,

cuando las luces callan

y se apagan los hombres.

Mil secretos tiene un alma,

también mil secretos goces,

que en el atardecer canta

a su Amor sus mil amores.

OTOÑO

2011-11-14T01:46:00.001-08:00

Caen las hojas como caen los hombres;

en noviembre, en otoño helado

cada hoja lleva un bello nombre,

y cae junto a la de su enamorado.

Reproduzco la emoción de aquel instante:

tus ojos, cabellos, dientes y sonrisa.

No hay razón, debió de ser la prisa

y se me olvidó para siempre el olvidarte.

III

No son tus ojos, tu pelo o tus ideas;

no tus sueños, ilusiones o quimeras;

eres tú, como flor en primavera,

quien me vuelve a dar una vida nueva.

LA MAR, LAS OLAS...

2011-11-06T09:39:00.000-08:00

A Miguel Schlatter

Hoy me hablan las olas de continuo,

respondo con un pie sobre la arena

dejándole borrar mi vieja huella.

El mar me sigue hablando, yo le pido

que me llene su azul, al fin, el alma;

que el movimiento del coral tranquilo

y que el silencio de los peces vivos

me renueven el corazón de calma.

Me sumerjo en la mar, salgo y sigo

pensando, como ayer y siempre, en ella.

Cierro los ojos, y sigo perdido.

Dejo de nuevo playa a mis espaldas,

del sol, al que requiero, me despido.

Renuevo mi oración al mar de ansias.

BLANCO

2011-10-23T09:28:00.000-07:00

Un niño trajo la blanca sábana

a las cinco de la tarde.

F.G.L.

Todo es blancura en el cielo.

Todo es blancura en la arena.

Las nubes colman el suelo

y se vuelven mi visera.

En blancas paredes suena

eco blanco de azucena.

Miro sus cabellos blancos

y sus pestañas me cierran

lo que era la vida en muerte,

y mis sueños en quimeras.

Su piel blanca como nieve,

su piel fría de tan muerta,

las sábanas que amortajan

son blancas como la sierra.

Pienso en rojas amapolas

y en la primavera bella,

en un arcoiris claro.

Todo es blanco, todo niebla.

La blancura que es pureza

ahora es nada, es ausencia.

Y mis ojos que veían

ahora callan y se cierran.

La mirada que quería

ahora solo me deja

con un corazón que aqueja

mil nadas y tus ausencias.

MIGRACIÓN

2011-10-09T09:28:00.000-07:00

Ya no están los pájaros, se van

y recorren en orden su horizonte.

Sus alas se reflejan en la mar,

cuando al atardecer el sol se pone.

Tal armonía adquieren al volar

que la bandada parece un sólo hombre.

Mis pensamientos sentidos volarán

como vuelan y pasan hoy los hombres.

¿Por qué estos pájaros que se van?

¿Qué ideal les llama en el horizonte?

¿Qué quimeras?, ¿qué sueños? ¿Amistad?

Mis lágrimas al mar, y ellos ¿dónde?

Quizá hayan escuchado un cantar

de alguien con los ojos como soles.

Pero jamás podrán ver y soñar

como miran y sueñan hoy los hombres.

El rielar de mis penas II

2011-09-18T03:02:00.000-07:00

El rielar de mis penas

y el batir del corazón

son como estas arenas,

bañadas por mar y sol.

Una luna que me escucha

y mil lágrimas de estrellas

que acompañan cada duda

y conocen la epopeya.

Vuelve el mar y van las olas,

la gaviota llora y va

donde está mi pena sola

y donde mi llorar va.

De oro fino es este río

2011-08-05T08:24:00.000-07:00

De oro fino es este río

y de plata el verde árbol,

tintineante luz de luna

deja este sol en los álamos.

Del chopo cuelgan estrellas

y su alma es como de mármol.

Las noches de primavera,

en las que sueño los sábados,

tienen inscrita una letra

y un ritmo joven marcado.

Los valses cantan al sol,

que muere y padece airado

la mirada de aquel joven

bajo el álamo abrazado.

Y el girasol se encapucha

cuando queda sin amado.

Los gladiolos que son sangre

nacen siendo como un canto

y son el signo visible

de un amor apasionado,

que cantó en noches de luna

bajo este sol de los álamos.

Dibujo la playa en la arena

2011-07-07T09:32:00.000-07:00

Dibujo la playa en la arena,

dibujo la arena en la playa,

y ya el mar con su trazo baña

tu recuerdo y queda mi pena.

Y trazo tus ojos en tierra,

y el mar, en el mar del recuerdo,

te olvida, te deja en un sueño.

Queda ausencia y yo y mi quimera.

Me siento en la playa tan solo

como vacío de alma sin sueños,

como el mar sin sol y sin cielo,

como arena sin ti, sin mi dedo

trazando tu rostro en el suelo.

Valencia

2011-06-23T10:39:00.000-07:00

A Valencia

Luz súbita, un instante,

una mirada, naranja.

Y al instante quebrarse.

¡Qué mirada! En esos ojos

se reflejó el amante,

como la luna riela

sobre las aguas bramantes.

Valencia va por mis venas,

cauces de pasión y sangre.

Olor a trabajo hondo,

quemado por amor, arte.

¡Qué mirada! Esos ojos

que me ordenan esta sangre,

que me ayudan, que me besan,

cuando les clamo la Salve.

La naranja desvanece,

y sobre el azul esparce

su color, sabor, aroma…

¡Súbito aquel instante!

Gaviotas y golondrinas

y mis pájaros salvajes.

Se enfrentan y se cruzan,

se reconocen amantes.

ALMA

2011-06-17T08:50:00.000-07:00

Cuando en una pared blanca,

en el suelo o el espejo

no se ve la sombra,

sino el sutil reflejo,

no es el cuerpo, es el alma;

no lo que cambia, sí lo que dejo.

PRIMAVERA

2011-06-15T01:24:00.000-07:00

Me gusta a mí la primavera

y oír al ruiseñor cantar,

y sentir cómo todo suena,

y creer que aun puedo volar.

Y amo el llorar en primavera,

viendo la luz tras esta niebla.

Sabiendo que no sé qué queda

lloro el recuerdo de tu ausencia.

Y espero en soñar la primavera

junto a los juncos y el agua nueva

que acarician esta dulce pena,

que vive sólo porque aún espera.

Así camino sobre mi camino

2011-06-07T01:56:00.000-07:00

A Josevi Bolsón

Cuando todo resulta intempestivo,

cuando todo parece un sinsentido,

el secreto jamás es el olvido,

sino ir perenne de la mano asido.

Yo de la confianza voy cogido,

y aunque su mano no es lo que pido,

así camino sobre mi camino,

recordando en mis versos el olvido.

Camino por la senda del recuerdo

entre zarzas y claveles, y luego

el azahar de cada día quiero

para volver a caminar de nuevo.

Camino de jacarandas, de Miguel Ángel Morales.

EPITALAMIO

2011-06-01T07:57:00.000-07:00

Como un epitalamio es cada día,

es darse, preocuparse, es consumirse.

Es consumirse como dulce vela

que vela cuanto haces, cuanto hiciste.

Un día es consumir en cada instante

el ardor del momento sin que pase.

Un día es solo la dulce vela,

un día es encenderse y consumirse.

Resquebrajada el alma y cuanto siente

2011-05-29T10:39:00.000-07:00

Resquebrajada el alma y cuanto siente,

por ser esencialmente y siempre hombre,

paradoja ser de día y de noche,

por ser la vida que aun hoy me corrompe.

Amortajado en dolor, vivo la noche:

imposible pena y dolor sagrado,

que me mata, me hiere y me corroe.

Quien pudiera fingir enormemente

la quimera de sentir en otro,

el consuelo de soñar con alguien.

Quien diera sentido a esta lluvia

o a las nubes que ahora me subyacen.

Quien fuera sastre para este cruel ropaje,

del que lágrimas son tela y tejido.

¿Dónde la esperanza para el hombre?,

cuando todo parece un sinsentido.

Y los árboles que siempre suenan

2011-05-24T05:23:00.000-07:00

Y los árboles que siempre suenan

entorpecen que mis lágrimas caigan.

Y los pájaros que siempre vuelan

en su piar mi dulce queja callan.

Y las flores que su aroma esparcen,

mi tristeza en alegría bañan.

Y tus ojos, color de la esperanza,

no sé que hacen, no sé que pasa.

Flor

2011-05-17T22:47:00.000-07:00

Quise escribirte una canción de amor,

me la suspiró un día tu ruiseñor

dejaste en mi mejilla aquel calor

del suspiro, dibujando una flor.

Prontó llegó el día

en que aquella flor

perdió aquel aroma

perdió su color.

Y yo le grité:

¡Tu dulce miel

necesito beber!

Pero no contestó.

Sufriendo sobre ella

la regué con dolor,

agua de mi amor,

y se convirtió en doncella.

Era pues la dulce flor

la doncella más hermosa,

la más dulce mariposa,

era el beso del amor.

Tempus fugit irreparabile

2011-05-17T07:35:00.000-07:00

Tic-Tac.

Las horas que pasan,

y quieren volar.

Mi mano las roza,

el tiempo se va.

Compañía

2011-05-15T10:26:00.000-07:00

La fría luna en soliloquio

busca en amor darse.

Su blancura, su belleza

la soledad que esparce.

Su luz y sus reflejos

vagan solos por el aire.

Pero entre ramas se esconde

iluminando a su amante.

Al amado ilumina,

hace cuanto está a su alcance.

El astro ya se asoma,

ella grita: “¡dejadme!”

Pasa la noche y el día,

y en las estrellas renace.

Descubre pequeñas lunas

que le acompañaron tarde.

Ilumina a su amado

en la noche que arde.

Bonum ex integra causa

2011-05-12T03:49:00.000-07:00

Ante el desvelo y las críticas, tanto positivas como negativas, pero siempre constructivas de algunos seguidores y amigos, pretendo aclarar algunos aspectos del post poblicado hace dos días: Poesía cada día. Mi postura no ha cambiado en absoluto, pero siendo consciente de que el artículo pudo quedar demasiado crítico o negativo pretendo con éste darle otro punto de vista.

La vida misma es un misterio, y la realidad también se nos
presenta en ocasiones misteriosa, el hombre mismo es un
misterio, en ocasiones contradictorio, quizá por ello el mis-
terio nos agrade.

Carlos Alcorta, en su última estancia en Valencia, afirmaba que "la mirada del poeta tiene que ser capaz de descubrir en lo obvio lo misterioso"; es decir, que la experiencia de la que hablábamos en el anterior artículo (lo obvio) entraña algo misterioso que el poeta debe ser capaz de observar para transmitirlo, para compartirlo. Es un misterio como se descubre ese misterio de lo obvio, aunque Alcorta apuntó que posiblemente tenía algo que ver, en referencia a su poema Cerezo, con que el poeta debía ver con los ojos de un niño. No tanto por la ingenuidad como por la inocencia y la pureza de la mirada limpia capaz de descubrir Belleza en lo bello.

Sin embargo, afirmaba que el poeta, como un enamorado, puede "encontrar belleza en la basura". Pero a pesar de esa belleza que el poeta es capaz de observar, la basura seguirá siendo basura. Pienso que el misterio que podamos descubrir en algo no es belleza, no es la misma realidad. Aunque el misterio, como la belleza, sea capaz de producir en nosotros asombro y perplejidad.

Por consiguiente, creo que para lograr belleza en un poema, en una obra pictórica, escultórica o arquitectónica, en una fotografía o a través de cualquier otro medio, no sirve únicamente tener una capacidad creativa y técnica que permita transformar con originalidad una realidad experiencial, no exclusivamente. Sino que también es necesario que el contenido sea bello, y que posea la pureza que los ojos del niño son capaces de descubrir, creando en el adulto el clima que podemos llamar de misterio.

La belleza formal, en cualquier tipo de obra de arte, parece lógico, es esencial; pero si no se combina con un contenido bello, el resultado que podamos obtener nos podrá transmitir algo de belleza, pero nos podría transmitir mucho más. Y ese más se puede encontrar, de hecho ordinariemente allí se encuentra, en la experiencia, en lo cotidiano.

Por ello con San Agustín y trasladándolo al ámbito de la Belleza pienso que la poesía, el arte, debe ser "bonum (bona) ex integra causa". La forma y el fondo deben ser bellos, no únicamente misteriosos. Aquí me parece necesario pararse a pensar un instante. ¿Qué pretendemos con la obra de arte? ¿Pretendemos qué sea bella o, únicamente, que a aquel a quien vaya dirigida la obra le parezca bella? Pienso que le es legítimo al autor querer provocar los efectos de la belleza en el receptor (uno de los cuáles, en el adulto, puede ser el misterio). Sin embargo, el verdadero artista está llamado a mucho más, está llamado a la elaboración, a la construcción de una obra Bella.

Por ello, pienso que no toda experiencia, al menos a priori, pues también podemos transformar la misma experiencia en una nueva, puede ser digna materia para el arte. Quizá es ésta la razón por la que Alcorta se tuvo que reencontrar, como afirmaba él mismo, con la naturaleza, y con la belleza que ésta posee.

Despedirse

2011-05-11T03:56:00.000-07:00

Las lágrimas se asoman

y las palabras quedan

cuando un adiós se dice,

cuando un adiós se espera.

Y una imagen modernista de Barcelona

Poesía cada día...

2011-05-10T12:07:00.000-07:00

Llevo algunos días sin publicar ningún poema, por ello pido disculpas a todo aquel que haya entrado en el blog. De todos modos, antes de publicar una nueva poesía os invito a una breve reflexión. Ésta nace de observar que la misma realidad, aquello que nos rodea, resulta en ocasiones un elemento poético riquísimo: así se presenta en ocasiones la primavera, la familia, la libertad...

Y quizá por ello la poesía de la experiencia siga siendo un referente poético. Y más aquí, en Valencia, donde abundan estos poetas de la experiencia o de lo cotidiano. Sin embargo, frente a aquellos capaces de elevar la misma realidad a la joya de la corona que es la poesía, se encuentran otros que podríamos llamar poetas de la ordinariez. Poetas (y me cuesta otorgarles tan preciado nombre) que logran escribir unos versos más o menos acertados, al menos formalmente, pero que, a pesar de tal virtud, no son capaces de "armar un poema", no son capaces de hacer endecasílabos, sino que únicamente los destrozan, los utilizan, los manipulan...

A pesar de todos ellos, "siempre habrá poesía". Porque siempre habrá realidad y porque siempre habrá quien la entienda. En el próximo mes toca "hacer endecasílabos" de la semántica, de la filosofía del lenguaje... Gracias a Dios, ¡siempre habrá poesía!

AMISTAD

2011-05-06T04:13:00.000-07:00

A Pau

Un caballito negro,

un caballito blanco,

un destino de amistad,

unas riendas de verdad.

Juventud, divino tesoro,

me enseñaste a conocer

y descubrí en mi sombra a otro

que me enseñó a saber.

Él sabía que sabía

y él sabía saber.

Y en la juventud infinita

me encontré con él.

Juventud, divino tesoro,

¿por qué apareció él?,

¿por qué me enseñó el mundo

y no anduve con él?

Él se hizo mi caballo,

mis riendas, mi jinete,

mi soldado, abogado,

mi amigo que me entiende.

Tristeza otoñal

2011-05-05T05:09:00.000-07:00

Es la tarde gris y triste

tras mis ojos escondida.

Y son éstos la guarida

del aullido de mi cisne.

Los violines ahora cantan

despidiendo al sol que muere,

y antes de que desespere

se despide de mi cisne.

Caen las plumas otoñales

silenciosas hasta el suelo,

creando con desconsuelo

más lágrimas infernales.

Un pedacito del cielo

2011-05-04T04:45:00.000-07:00

Estuve anoche contando estrellas

y me desconté con solo verlas:

tu belleza, tu sonrisa, tu ternura.

De todos modos, aun en mi cordura

pensé en ti, y aquí te traigo una.

Se escapó

2011-05-03T01:39:00.000-07:00

…con el alma mecida por la música

del romance más bello.

Tomás Edo Torres

Caminaba junto a Dafne

cuando ella se escapó

y tan lejos de mi alcance

Peneo, padre, la mudó.

Aquel precioso laurel

y el aroma que dejó

fueron por culpa de él,

Eros, quien con daga atravesó.

De la tierra la arranqué,

la blanca y pequeña flor,

la mecía entre mis manos

como el niño que jugó.

Me dejó olores tan tristes

hablando con muda voz,

¡aquel beso que me diste!,

que fácil se evaporó.

Cuando en luto quedó el cielo

y se apagó triste el fulgor

de las estrellas vírgenes

que aman y temen al sol,

llegó la madrugada,

salió el nuevo sol

al que el alma cansada

de buscar contempló.

El que andaba gris y triste

contempló la noche oscura,

refulgente como el sol

que cantaba hacia su luna.

Algas dormidas que mueven

el secreto de mi amor.

Los párpados que me sueñan

el canto del ruiseñor.

Noche oscura, larga y negra

en mar de desilusión.

Llega ahora la aurora nueva

con la llegada del Amor.

La bruma al atardecer

que acaricio con pasión,

es ahora más suave

y solo miro con temblor.

Entre velas reverdece

el secreto de mi amor.

Escondida en ojos verdes,

uno fueron y uno son.

Una tarde a las orillas...

2011-05-02T09:24:00.000-07:00

Será triste y soñolienta.

Quizás parda y también fría,

silenciosa y solitaria,

monótona en sus lágrimas.

Tranquila, en calma: bella.

Y buscarás en ella

una cándida ilusión,

vieja, mayor, experta,

en base de razón.

La verás como triste,

tediosa y hastiosa.

En la oscura esquina está,

yaciendo la eterna fonte,

llorando sobre sus penas.

Reflejando en sí

sus lágrimas en ellas.

Y ¿dónde Leonor?

¿Guiomar, cielos y tierra?

Quizás en las estrellas

o en el agua libre,

en los azules cipreses

o quizá en las Dueñas.

¿Dónde estás Leonor?

¿Dónde esperanza?

Si no me respondes,

si no me lo dices,

déjame en soledad,

déjame con mi pena.

Agradecimiento

2011-05-01T04:40:00.000-07:00

A mamá, a las madres.

Gracias, mamá, por esos nueve meses,

que regalaste a mi sin yo pedirlo.

Gracias por volver, mamá, a levantarme,

Cuando caí por perseguir un mirlo.

Gracias por saber mis pensamientos, Madre,

gracias por pensarme en todos tus instantes,

gracias mamá, muchas gracias por cuidarme.

Gracias, mamá, por todos mis latidos,

la música que tu me regalaste.

Gracias, mamá, por darme los seis mirlos,

que acompañan mi paseo por el valle.

Gracias por saberme y gracias por mirarme,

gracias por los ojos que quieren cantarte,

aunque su voz en lágrimas se me bañe.

Qué dura es la presencia del presente

2011-04-30T04:30:00.000-07:00

Qué dura es la presencia del presente,

el tiempo que me aboca hacia la muerte.

¿Dónde llevan estas aguas mi suerte?

¿Por qué el caudal humedeció mi frente?

Pobre corazón, no sabe si siente.

Tristes los ojos que no pueden verte.

Necia vida, que no supo quererte.

El alma llora, y el corazón miente.

Valencia, poesía y arte

2011-04-29T04:37:00.000-07:00

A Valencia

Luz súbita, un instante,

una mirada, naranja.

Y al instante quebrarse.

¡Qué mirada! En esos ojos

se reflejó el amante,

como la luna riela

sobre las aguas bramantes.

Valencia va por mis venas,

cauces de pasión y sangre.

Olor a trabajo hondo,

quemado por amor, arte.

¡Qué mirada! Esos ojos

que me ordenan esta sangre,

que me ayudan, que me besan,

cuando les canto la Salve.

La naranja desvanece,

sobre el azul esparce

color, sabor, aroma…

¡Súbito aquel instante!

Gaviotas y golondrinas

y mis pájaros salvajes.

Se enfrentan y se cruzan,

se reconocen amantes.

Atardecer, es un secreto...

2011-04-28T03:58:00.000-07:00

En el principio estuve amortajado

y atado a las cadenas que hacen hombres,

cuya esencia es ser un ser limitado

y tener hambre de entender los nombres.

Me explicaron que un paseo era ocasión

para obtener una canción o un beso.

Me enseñaron las estrellas como guías:

“que si la osa, si el norte, o que si el polo”.

Me enseñaron el mar: los bañadores,

sombrilla, bronceador y coger sitio.

Pero el azul del mar…

fue un secreto entonces.

Me enseñaron la luna, que los rusos

o los americanos conquistaron,

pero fueron otros quienes me dijeron

que era (y es) la reina de la noche.

Y del atardecer nadie me dijo,

nadie me dijo nunca, para nada,

que no era solo el paso hacia la noche,

sino el camino hacia la madrugada.

Y yo vi el sol cayendo aquella tarde,

no sabía que no entendía nada.

Fue mi mano a tu mano aquel instante,

cuando caía el sol, el día: amarte.

Soñar. Soñar soñar.

2011-04-27T02:04:00.000-07:00

No es sueño la vida. ¡Alerta!

Federico García Lorca

Nadie navega el cielo. Nadie, nadie.

Un paisaje de esponjas grises: cielo.

El niño que canta y que llora tanto

ha cerrado aquellos ojos, matadlo.

La tierra húmeda entierra su sueño,

sueño que me atraviesa el desamparo;

y queda el coro de las dalias muertas,

muertas ahora sin sueño y sin amparo.

El corazón tan roto y acabado

llora solo, solo, y sin descanso.

Abrió los ojos y se los taparon,

cerró los ojos y me lo mataron.

No es sueño la vida,

la vida es soñarlo.

2011-04-26T03:29:00.000-07:00

"Ir y quedarse, y con quedar partirse"

Lope de Vega

A Don Juan Antonio González

Esta voz triste que ahora se me apaga

marchita y solitaria queda helada,

cuando con la muerte el alma es llevada

y en la tierra se funde como daga.

El constante quejido que me llaga

se queda entre la mano amortajada

que de vida y de luz fuera rociada

hasta el día que mece como orzaga.

Me arrancaron esta vida a jirones

cuando quise ver sol de madrugada

y mi tormenta respondió con nones.

Cuando parece que no queda nada

y la vida se va entre dos terrones:

¡vivirá siempre el alma esperanzada!

Cuando la vida es Vida

2011-04-25T04:23:00.000-07:00

A María Dolores Escobar, la Coca

22/XII/2011

Este ángel que parece ahora perdido

nos labra las mejillas con el alba,

nos sonríe en un crepúsculo perdido

cuando todo calla y el corazón canta.

Su voz, dulce sonido, ahora me llaga,

su sonrisa es una aguja en mi mirar,

que quiere verla todavía viva.

Sus manos que se me han quedado heladas,

sus ojos que parece que no miran

nos hablan de Verdad y de Vida,

nos hablan de una vida aprovechada.

Hay un secreto en esta alma escondida,

que da sentido al dolor, manos y mirada;

es el secreto de quien dio la vida,

la verdad del alma esperanzada.

Por ello canto a esta vida vivida,

soñada, merecida y disfrutada.

Porque quien se va con el alma pura

nos espera con el alma enamorada.

Porque la Coca que cantó a la luna

está viva, ¡Viva!, no está helada.